Palabras para quedarse

Soñamos estar vivos, ¿tal vez estamos muertos? no lo sé.

Morimos muchas veces, quizá por ignorancia o tal vez, por tener la razón.

Morimos de miseria, o morimos de asombro ¡de tantos ojos tristes sin lágrimas!

Morimos entre voces, dulces voces, sin encontrar la nuestra.

Morimos a la primera luz del día antes de despertarnos, bajo los pensamientos de mil banalidades.

Morimos, en la mirada tierna de los hijos, sin alcanzar a consolarlos.

Morirnos, cada día en el poema triste y bebemos el llanto inevitable.

¡Qué difícil saber! si es que en verdad morimos o soñamos despiertos.

Traza círculos de su alma sobre el papel y desflora las rosas de su vida.

Muere un poco en cada línea, donde canta o llora el corazón a la orilla del crepúsculo.

Un manantial de versos le unge el alma...

Y desde el infinito de sí mismo, en el reflejo de su espíritu florecen los ensueños, irrumpen los sonidos, toman forma las gotas de la melancolía.

Su misterioso río despliega los secretos de su lira, arrulla los invisibles mundos y capta en sus espejos los perfumes del alma.

Con el amor aprendemos a descubrir la ternura en cada uno, a florecer en las auroras, a calcular si estamos distanciados o enojados.

A mirarnos en el reloj del alma, a perdonarnos cada instante, a reconocer la tristeza en nuestros ojos, a paladear nostalgias y cansancios, a guardar un espacio para las lágrimas, a sentir que el dolor, la soledad, o la tristeza, no son fuerza suficiente para romper el amor.

Fue un abril sin colores, sin sus lunas azules, ni rosas, sin ternura los parques, sin perfumes ni brotes de anuncios de flores.

Un abril diferente, vacío, con desérticas calles de silencio y de sombra, abril de sueños rotos, luna triste en el puerto, donde el amor se muere.

Todo le falto a abril, fue un abril sin promesas, ni huertos, sin parcelas, donde ausentes los hombres han cambiado la luz de su historia, donde solo se oyeron sus voces por el dardo del miedo.

Todo abril fue un presagio de nubes, libertad confinada en temor y misterio, suspendidos los besos y abrazos en la música triste del alma.

Todo le falto a abril, sus soles de alegría, la luna bebiendo entre los ríos, y los luceros brillando entre tus ojos.

Voloteando sus sueños se enredaron… en un viaje por el laberinto de notas inciertas, que troncho la verdad y la vida de otoño, en la bárbara tala de invierno.

Hoy el sol esta extraño, aparece en el cielo como una gota de dolor; se desgarra inconsolable sobre la humanidad, lleva en su corazón todo un incendio de mutismos que se roban los sueños.

En el espacio zumbidos y aleteos, interrogan la vida; un murmullo inconsolable apuñado de aire, trepa por las laderas buscando la esperanza.

Y sangra el sol el dolor de pandemia, dolor causa del orgullo, ambición y soberbia.

Dolor, dolor, olvido del amor entre la raza humana.

Llueve y entre la lluvia se escucha tu llamado, tu grito enorme sobre el silencio mudo… tu voz profética sobre la humanidad

La rueca hiló su tiempo de regresar a Dios, regresar a su huerto a transformarnos.

Allí, donde ninguna peste nos invada, ni política obscura ensombrezca los caminos del amor.

Donde el oro y la plata no sean dominación, juego de las potencias que arrebatan y huelen a dolor.

Es tiempo de encontrar el reflejo perdido, de engrandecer la luz, que nos da vida.

Cuánta dulzura Tú, infinitud del cielo, eco divino de un nuevo amanecer.

Amanecer de sueños, donde la mezquindad no nos alcance, y el agua cristalina, murmure su canción.

Donde el ala del tiempo, dance feliz en trinos y haya fiesta de cantos, de vuelo y libertad

Donde aflore el crepúsculo y tome entre sus brazos, las familias unidas con lágrimas de amor.

Dios quiere que cambiemos y que nuestra palabra, no modifique códigos ni relaje moral.

Quiere, que duerma la ambición sueño eterno y sean libres los patios de nuestro corazón.

Quiere que nuestra barca, viaje en aguas tranquilas, entre los continentes de su infinito amor.

Fue música la tarde de la infancia, música, aroma y lluvia, canto de pájaros, sinfonía de esperanza.

Rosas de luz como estrellas de besos en el agua, candidez infinita en la mirada, sendero de amapolas y de versos, adornando el estado de las almas.

Diáfana vida, donde canto la inocencia sus ternuras, con alondras al viento, picoteando en el alba.

Muselina de brisa en las mejillas, sonrisa de la luna entre las manos, racimos de inocencia en la mirada, pureza y candidez, ángel de gloria.

Las nubes azules en danza de sombras van tapando el sol, con alas abiertas van cantando siempre en busca de Dios.

Se ven cual palomas bordadas de azul, se visten cual diosas con cuellos de tul.

El calor intenso hiere sus pupilas y estallan sus ojos, tormentas de amor.

Bajan a la tierra, corren por los ríos, cantan sus estrellas que van hasta el mar.

Visten con espejos, los valles, las vegas, las nubes azules que topan el sol.

Cuando Ora el hombre, el orbe se detiene, se silencian los ríos, calla el canto del alba.

Hay aroma de flores expandido en la brisa, y sube como incienso de reconciliación.

El verde en las praderas detiene su murmullo, la primavera sueña entre campos de luz.

Los astros en el cielo se quedan extasiados, se expande la pupila del águila y el sol.

Con el alma contrita alaba a su Señor, el silencio se inclina y escucha su oración.

Soy el árbol testigo de los niños perdidos en la noche, testigo de su insomnio colgado entre mis ramas.

Vienen a mí, con la música rota, con el gemido triste bajo la lluvia, antes del alba. El canto de las aves se columpia en la brisa, la luna los abraza y escucha sus historias.

La ilusión moribunda bajo sus pies descalzos, se enarbola en un grito bajo la tierra muda.

Duermen bajo mis alas, se esconden en mis pliegues, abrazan la penumbra de calles solitarias.

Y así, siglo tras siglo, viajan por los senderos de este indolente mundo.

Nacen ya condenados desde su primer llanto, su llanto inmaculado sobre el hastío y horror.

A la vuelta del grito cada noche desde la sombra, el odio de Caín asecha y arrebata el sol de la ternura.

Mina el campo de los murientes lirios, apuñala las rosas y rompe el tallo tierno.

No hay nada que soporte la embestida; son muchos los Caines sobre ese mar donde el invierno canta. Horror de siglos, dolor regado de cenizas, duelo y rezos callados, niños muertos.

Sangre de Abel corriendo por los ríos, grito y clamor desde la entraña de la tierra herida.

No te lleves todo, deja en el camino aunque sea un pedazo de sol y de abrigo;

No te lleves todo, que otros van con frío cargando aquel peso de ilusión fallida:

Muéstrale horizontes al que va perdido, al que lleva a cuestas sombras de infinito;

No te lleves todo, que te encuentren siempre los que necesitan y se abran los cielos con una sonrisa;

Dales de tu gracia calidez de amigos y en francos abrazos devuélveles vida;

Comparte sus sueños, no te olvides nunca que del descontento se forman las guerras.

Pregúntale al otro qué tristeza lleva, qué lunas heladas le matan el alma;

No te lleves todo, deja que los otros los que menos hablan, canten y sonrían;

No pases de largo delante de nadie, salúdale amable con limpia mirada;